Primera ley de Newton: teatro, educación, adolescencia y los paradigmas conflictivos que gobiernan nuestras vidas
Aquí tens la versió en catalá
Hay un momento en la vida en que Newton deja de tener razón. No porque la gravedad desaparezca y nuestro cuerpo ya no pese, ni tampoco porque las manzanas decidan no caer de los árboles en señal de protesta. Newton continúa explicando mejor que nadie por qué caen los cuerpos. El problema es que las personas no caemos nunca solo por el efecto de la gravedad. Nos mueven los afectos, los defectos y las heridas; las memorias y los miedos; los privilegios y las oportunidades. Nos mueven las historias que nos hacen reflexionar sobre quienes somos y también sobre quienes deberíamos —o podríamos— ser.
Primera ley de Newton, la obra de Eu Manzanares dirigida por Nelson Valente, producida por La Villarroel y el Grec 2026 Festival de Barcelona, y que se puede ver en La Villarroel hasta principios de agosto, no habla de física. Habla de aquella fuerza invisible que nos mantiene repitiendo los mismos gestos, las mismas ideas, las mismas palabras y los mismos silencios mucho después de que hayan dejado de tener sentido en nuestras vidas. La física lo denomina inercia. La vida, a veces, lo denomina familia, trabajo, disciplina o educación.
La obra parte del conflicto íntimo de un adolescente que es mejor futbolista que estudiante, y también de las ideas, las contradicciones y los miedos de sus profesores. Pero pronto el teatro se convierte en vida con una pregunta mucho más grande: ¿qué pasa cuando las reglas que nos habían servido para entender el mundo dejan de funcionar? Todos nos lo hemos preguntado alguna vez, aunque no lo sepamos. Y sobre todo nos lo preguntamos durante este caos que acostumbramos a resumir con una sola palabra: adolescencia.
El teatro se convierte en vida con una pregunta mucho más grande: ¿qué pasa cuando las reglas que nos habían servido para entender el mundo dejan de funcionar?
La adolescencia es probablemente la primera revolución científica que experimentamos. Durante la infancia vivimos convencidos de que los adultos tienen las respuestas y de que la escuela es útil para ordenar el mundo. La familia funciona como una ley natural, pero llega un día en que las preguntas empiezan a desbordar todas estas certezas casi burocráticas. Descubrimos que los padres también se equivocan, y mucho. Que los profesores tienen contradicciones, no encuentran respuestas y dudan. Que las amistades y los lugares cambian. Y que nuestro propio cuerpo se transforma más rápido, de una manera mucho más explosiva, de lo que somos capaces de entender.
Entonces aparecen las anomalías. Y aquí entra en escena un personaje invisible que no aparece citado en la obra: el filósofo de la ciencia Thomas Kuhn. Él cambió la manera de entender el progreso científico. Según Kuhn, la ciencia no avanza acumulando conocimientos como quien llena una biblioteca. Avanza cuando un paradigma deja de explicar la realidad. Durante años, los científicos conviven con pequeñas contradicciones que intentan resolver sin cuestionar las reglas del juego. Pero llega un momento en que las grietas son demasiado grandes. Entonces no hace falta una respuesta nueva. Hace falta una nueva mirada. Un nuevo paradigma.
¿Y no es exactamente esto lo que les pasa a los personajes de Primera ley de Newton? Continúan queriendo desde patrones aprendidos. Continúan discutiendo sobre situaciones nuevas con palabras heredadas. Intentan reparar heridas y relaciones utilizando las mismas herramientas que les han ido desgastando durante toda la vida. Su inercia no es física. Es ritual. Es emocional. Es profundamente humana.
Una de las grandes virtudes de la obra es que rechaza las simplificaciones fáciles y consigue hacer pensar y reír casi al mismo instante. No reparte culpables ni busca héroes. Sabe que todas las familias son laboratorios disfuncionales e imperfectos; que cualquier instituto es un ecosistema donde conviven el amor y la culpa, la violencia y la ternura, la frustración y los silencios más incómodos. La complejidad nunca es un defecto. Es la materia prima con la que estamos hechas las personas, porque «de cerca nadie es normal».
La obra rechaza las simplificaciones fáciles y consigue hacer pensar y reír casi al mismo instante
También es aquí donde el reparto demuestra toda su sensibilidad y fuerza. Max Vilarrasa, en el papel de Izan, sostiene el centro emocional de la función con una interpretación llena de naturalidad y vitalidad. Su adolescente no es un estereotipo ni un joven enfadado con el mundo. Es alguien que empieza a entender que crecer significa perder algunas certezas y aprender a convivir con preguntas y trampas que nadie puede responder por él. Hay más verdad en algunos de sus silencios que en muchos de los discursos que, demasiado a menudo, los adultos —padres y madres incluidos— construimos alrededor de nuestros hijos adolescentes.
Sara Diego compone, entre risas, contradicciones y desafíos nacidos del miedo, una madre llena de matices, atrapada entre la necesidad de proteger al hijo y el peso de las propias heridas. A su lado, Dafnis Balduz, Anna Sahun y Rosa Gàmiz —los tres excelentes— construyen un universo de adultos y profesores de una gran profundidad y credibilidad. Ningún personaje es un símbolo; todos respiran sus propias contradicciones.
Demasiado a menudo, el teatro sobre adolescentes convierte a los adultos en caricaturas o a los jóvenes en víctimas absolutas. Aquí no pasa. Aquí todo el mundo arrastra sus propias inercias. También es especialmente sugerente el personaje de la periodista influencer, interpretado por Lua Amat, que, sin caer en la sátira fácil, funciona como un espejo de nuestro tiempo: una época en que la necesidad de generar impacto compite constantemente con la voluntad de comprender. Los adolescentes ya no crecen solo entre la familia y el instituto, sino también bajo la mirada permanente de los algoritmos, que condicionan profundamente la manera en que construyen su identidad.
Hoy educar ya no es solo responsabilidad de las familias y de los profesores. Nos guste o no, también educan TikTok, Instagram, Spotify y los videos virales de treinta segundos. Educan, sobre todo, los algoritmos que deciden qué veremos antes de que nosotros mismos sepamos qué buscamos. Quizás esta es la nueva ley de la inercia del siglo XXI.
A pesar de que la platea estaba llena de profesores y profesoras con sus uniformes informales de verano, Primera ley de Newton no es una obra sobre la educación en un instituto conflictivo —o de «máxima complejidad», como nos obliga a decir la nueva lengua burocrática, tan aficionada a esconder los conflictos detrás los eufemismos—. Esta es una obra sobre una época.
Una época rodeada de inercias
Algunas son emocionales. Otros, económicas, culturales, digitales, clasistas o lingüísticas. Continuamos pensando y haciendo muchas cosas porque siempre se han hecho así. Aceptamos relatos antiguos que ya no explican el presente. Repetimos debates como loros, debates que ya no transforman nada, y nos indignamos —sobre todo en las redes— mientras cuesta mucho más cuestionar las estructuras económicas, culturales y sociales que producen las desigualdades. Quizás Newton ya no gobierna nuestras vidas. Hoy quien escribe las leyes del movimiento es el algoritmo.
Continuamos pensando y haciendo muchas cosas porque siempre se han hecho así. Aceptamos relatos antiguos que ya no explican el presente. Repetimos debates como loros, debates que ya no transforman nada
Persistimos en el movimiento que mejor alimenta la plataforma. Y es justo en este punto donde aparece otra revolución. No la del teatro, sino la de la física. Durante más de dos siglos, el universo de Newton parecía inexpugnable: ordenado, previsible y gobernado por relaciones de causa y efecto, tal como explica con una simple pelota el profesor novel Adri a su alumno Izan. Pero, a comienzos del siglo XX, empezaron a aparecer pequeñas anomalías. La luz se comportaba de maneras imposibles. Los electrones desobedecían las leyes conocidas. Las viejas explicaciones ya no servían.
Y, de repente, el mundo dejó de ser tan obediente. Max Planck abrió una rendija. Einstein demostró que la luz también era una partícula. Heisenberg formuló el principio de incertidumbre: no es que nuestros instrumentos sean imperfectos; es que la misma naturaleza impone límites a lo que podemos conocer simultáneamente. Schrödinger imaginó un gato vivo y muerto a la vez para denunciar hasta qué punto aquella nueva física desafiaba el sentido común. Y Niels Bohr insistía en que la realidad microscópica solo podía describirse aceptando la incertidumbre. Einstein se resistía. «Dios no juega a los dados», repetía. Pero el universo, tozudo, no le dio la razón.
Conviene dejarlo claro. Hoy la física cuántica es víctima de todo tipo de simplificaciones en forma de libros de autoayuda con mucho éxito. No explica las emociones, ni el amor, ni la conciencia. Los hijos no son electrones y las familias no viven en superposición de estados. Pero sí que comparte con el buen teatro una intuición poderosa: la realidad es siempre más compleja que las categorías con que intentamos describirla. Y esto es exactamente el que consigue Primera ley de Newton. Nos obliga a desconfiar de las etiquetas. De los juicios rápidos. De las verdades binarias. Del blanco o negro. Del cero o el uno. Del «buenos» y «malos» que tanto gusta fabricar en tiempos de redes sociales.
Una idea que atraviesa silenciosamente toda la función: la educación
El instituto que aparece a escena no es solo un escenario; es un espacio de negociación entre generaciones. Los docentes aparecen lejos de los estereotipos habituales. No son héroes providenciales ni funcionarios desencantados. Son adultos que también dudan. Que intentan acompañar adolescentes que crecen en un mundo infinitamente más acelerado que aquel que ellos mismos conocieron. Y esto también es educar. No transmitir certezas. Ayudar a sostener preguntas y dudas.
La ESO es, probablemente, el último espacio público donde todavía es posible aprender a escuchar quién piensa diferente, convivir con la complejidad y descubrir que el conflicto no siempre es una amenaza. A veces es el primer paso del conocimiento. Pero porque esto sea posible hace falta una escuela que no se limite a fabricar adaptación. Educar no tendría que consistir solo a preparar adolescentes para que encajen en el mundo existente. También tendría que ayudarlos a imaginar otro.
Thomas Kuhn demostró que la ciencia avanza cuando se atreve a abandonar paradigmas que ya no explican la realidad. Quizás la educación tendría que perseguir exactamente el mismo objetivo: enseñar a reconocer cuando una explicación ha dejado de servir, cuando una norma ya no es justa o cuando una tradición necesita ser cuestionada.
La escuela no tendría que fabricar conformismo. Tendría que fabricar ciudadanía. Porque, si solo educamos para adaptarnos, acabamos confundiendo la obediencia con el aprendizaje. Es aquí donde aparece una pregunta incómoda que la obra sugiere sin convertirla proclama.
Si solo educamos para adaptarnos, acabamos confundiendo la obediencia con el aprendizaje
Quién se puede permitir cambiar? Cambiar de trabajo es un privilegio. Cambiar de ciudad es un privilegio. Equivocarse sin hundirse es un privilegio. Tener tiempo para pensar antes de decidir también es un privilegio. Vivimos en una sociedad que celebra las historias de superación personal, pero demasiado a menudo olvida las condiciones materiales que las hacen posibles.
Hay personas atrapadas en una inercia que no han elegido. La precariedad, las desigualdades, el racismo, el clasismo, el origen social o la carencia de oportunidades también funcionan como campos gravitatorios. No todas las trayectorias tienen la misma libertad para modificarse. Y esta es una de las grandes virtudes de la obra: no convierte los personajes en responsables absolutos de su destino.
Les sitúa dentro de un contexto. Dentro de una familia. Dentro de una escuela. Dentro de una sociedad. Porque las personas no tomamos decisiones desde el vacío. Las tomamos desde el lugar que ocupamos en el mundo. Esta es también una lección profundamente política. No hay libertad sin posibilidades reales de escoger. Y no hay educación emancipadora si olvidamos que los privilegios también educan. Quizás, al final, la pregunta no es solo como cambian las personas. La pregunta es quien tiene, de verdad, el derecho y las condiciones para poder cambiar.
En tiempos de consumo acelerado, Primera ley de Newton reivindica otra función del teatro. No la de ofrecer respuestas, sino la de suspenderlas durante un rato. Hacernos salir de la sala con más preguntas que cuando entramos. Por eso la cultura continúa siendo una de las pocas fuerzas capaces de modificar la trayectoria de una sociedad. No para que cambie el mundo de un día por el otro, sino porque altera, lentamente y casi sin hacer ruido, la manera como lo observamos.
Kuhn decía que los paradigmas solo cambian cuando las anomalías se hacen imposibles de ignorar. El teatro también funciona así. No transforma el mundo para que imponga ideas. Lo transforma porque modifica la mirada. Newton explicó por qué caen los cuerpos. Kuhn explicó por qué cambian las ideas. La física cuántica demostró que el universo era mucho más extraño del que el sentido común había imaginado. Y Primera ley de Newton nos recuerda que las personas todavía lo somos más.
Quizás este es el gran acierto de la obra de Eu Manzanares y Nelson Valente: hablar de la adolescencia sin paternalismos, de la educación sin recetas y de la familia sin nostalgia. Aceptar que crecer no consiste a encontrar respondidas definitivas, sino a aprender a convivir con preguntas cada vez más complejas. En este sentido, la pieza es mucho más que una historia sobre un instituto o sobre un adolescente que juega a fútbol. Es una invitación a pensar en todas las inercias que nos gobiernan: las familiares, las afectivas, las educativas, las económicas, las digitales. Aquellas que repetimos sin darnos cuenta porque alguien, mucho antes que nosotros, nos convenció que aquel era el único movimiento posible.
Pero toda revolución empieza cuando una inercia deja de parecer inevitable. La física lo descubrió hace un siglo. La pedagogía hace décadas que lo intenta explicar. El buen teatro lo hace en una hora y media. Hay una escena —o, mejor dedo, una sensación— que acompaña el espectador cuando se encienden las luces de la sala. No es la de haber entendido mejor los personajes. Es la de haberse entendido algo mejor a un mismo. Y esta es una de las formas más valiosas de la cultura: no confirmar el que ya pensábamos, sino desplazarnos, aunque sea unos milímetros, del lugar desde donde mirábamos el mundo.
Por eso el teatro continúa siendo uno de los pocos espacios donde la lentitud no es un defecto, sino una forma de resistencia. Mientras todo nos empuja a reaccionar enseguida, una obra como esta nos pide una cosa mucho más difícil: escuchar, dudar y pensar. Tres verbos que hoy parecen casi revolucionarios.
Salgo de La Villarroel con la sensación que la pregunta no es si cambiaremos. Cambiar es inevitable. La pregunta es que será capaz de cambiarnos. Una conversación. Una profesora. Un hijo adolescente. Una derrota. Un libro. Una obra de teatro. O una idea que llega tarde, pero llega.
Newton formuló una ley según la cual un cuerpo solo modifica su movimiento cuando una fuerza externa actúa sobre él. Quizás también las personas. La diferencia es que nuestras fuerzas no son solo físicas. Son una mirada. Una palabra. Una oportunidad. Una injusticia. Una herida. Un privilegio. O el coraje de cuestionar aquel paradigma que, durante demasiado tiempo, habíamos confundido con la realidad.
Al fin y al cabo, Primera ley de Newton no habla de física. Habla de nosotros Y nos recuerda que hay fórmulas capaces de explicar el movimiento de los cuerpos, pero que la vida —afortunadamente— sigue escapando de cualquier ecuación.
2026 Catalunya Plural.